Меню сайту
Циклові комісії
ІАТК
|
Поетична творчість викладачівДекалов А.Д. Родное поле Зеленеет пшеница по нашему полю Наливается колос ее золотой. Как же мне не любить тебя поле родное, Ведь душою и сердцем, я навеки с тобой.
Ты растило меня и всегда вдохновляло, Наполняло запасы моего бытия. Как же мне не любить тебя поле родное, Ты надежда и гордость и сила моя.
Колосится пшеница по нашему полю, Скоро будем ее собирать в закрома. Как же мне не любить тебя поле родное, Я в долгу пред тобой, буду поле всегда.
Подрастает на смену семья молодая, У неё наши корни, хлеборобский закал. Как тебя не любить наше поле родное, Мы навеки с тобой, мальчик тихо сказал
Декалов А.Д. Юбилярная песня техникуму Проспект у нас широкий с бульваром посреди, Машина за машиной все мчатся впереди. И пешеходы тоже спешат туда – сюда, Здесь взрослые и дети, и просто детвора.
А прямо по проспекту есть здание у нас, С высокими колоннами, ну просто высший класс. Еще до перестройки построено оно, Механикам, электрикам к учебе отдано.
Годов ему немало – десятков целых пять, Студентов вышло столько, что трудно сосчитать. Средь них есть депутаты, герои соцтруда, Ученые, директоры, механики села.
А после перестройки, чтоб поднимать село, Бухгалтеры и фермеры пополнили его. Народ здесь интересный, спешит ведь все познать, Учебу, танцы, песни стремиться сочетать.
Идут сюда студенты, сотрудники спешат, Поздравить с крупной датой ведь многие хотят. Ему от них приятно принять большой поклон Училось здесь не мало, все точно помнит он.
И вот подходит дата большого торжества, Нальем бокалы полного игристого вина. И выпьем “придунайского” одной большой семьей, За наш прекрасный техникум любимый и родной!
Так, что в твой адрес нам сказать? Что юбиляру пожелать? Хотим, чтоб столько жил в народе, Как звезд на нашем небосводе.
Войку И.Ф. Сегодня и всегда Сколько их – и внучек и старушек? Ты меня прости на этот раз, Что пишу, традицию нарушив Не тебе одной стихи сей час. Это – всем, кто старше, кто моложе, Той девчонке, женщине вон той. Это – тем, кому стихов, быть может, Не напишет никогда никто. Бабкам поколения седого, Внучкам торопящих смену дней, Чьим-то женам или чьим-то вдовам, И сестре, и матери моей… Думал я, идя сквозь мокрый снег, Что вот так устроены мужчины, Не хватает нежности для всех, Мы такие занятые люди. Есть работа, а потом – любовь… Но 8 Марта! Все же будит В нас мужскую рыцарскую кровь. Мы тогда штурмуем магазины, Отдаем получку за цветы!.. Граждане, приятели, мужчины Где-же мы были – он, и я, и ты Целый год? И почему же в будни Нам все это как-то не с руки? Их не будет – значит нас не будет. Помните об этом, мужики!..
|
|